Рубрика: Дневник

Красота в мгновении. Бурная снежная метель облепила дома и тяжело осела на ветках, покрыв все. Ни единого человека на улице. Все метет и метет. Синие выпячивающиеся окна, машины, потонувшие в снегу, рано светлеющее небо.

Обнаружила кулинарию, которая либо стала, либо всегда была такой — бабушатной. Много лет не приходила туда, однажды даже думала, что переехали — не смогла найти заведение. Бабки любят ту кулинарию: заходят погреться с мороза, пересчитывают мелочь на булки, обмениваются мнениями. Быть может, дело в мягких кожаных креслах либо в маленьких столиках и твердых стульях со спинкой (как в советских столовках)? Пироги, кстати, у них невкусные. Много теста, а начинка вообще непонятно что и мало. В котлеты куриные они напихивают все что угодно кроме мяса, да и то низкого качества, висит клочьями.

Нежный быстрый снег идет весь день. Большой пух светится в фонарях. Воскресенье. Алкаши… или бомжи, кто их разберет, бредут по улицам и трясутся на скамейках. Уличный рынок весь занесен снегом. Тут же выбросили картонные коробки и почему-то открытые пластиковые емкости с медом. Заносит снегом перчатки с красными ценниками, варенья и пирожки. В подвале художника выключен свет и приоткрыто окно. Дети кричат визгливо и смеются. Я перехожу дорогу перед машиной, которая долго мигает фарами, заводится и никуда не едет.

Смотрю пару на ютубе: они по-глупому сбежали в Израиль, захватив с собой минимум вещей. Теперь девушка плачется, что не взяла ни любимых колец, ни сковородку, а парень наснимал несколько таких видео, после которых ему лучше не возвращаться.

Сначала жили в Ришоне-ле-Ционе, теперь переместились в Хайфу. Я поначалу обрадовалась Хайфе — люблю горы. Но как-то замутило от этих бесконечных узких улочек, заполненных машинами и людьми, от двухэтажных крохотных домов — не видно никакого горизонта. Душа просит просторов и свободы.

Другая, поэтесса, бродит по Грузии. Опять же сплошные узкие улочки, нависающие дома, всюду дорога с машинами, хочется как-то вырваться из этого обступающего окружающего колорита. Сама поэтесса потрепанная, обезличенная, она будто стала никем, что-то выключилось в ней, больше не зажигает.

Параллельно читаю «Можно все» Даши Пахтусовой и удивляюсь всей этой путешественнической тусовке, помешанной на ярких эмоциях и впечатлениях, живущих словно в бесконечной вечеринке… Да плевать они хотели на ту или иную страну, все их странствия, скажем, по другому делу.

У меня сейчас ночь, снег, и пью цикорий. Кто-то приходил вечером и стучался в дверь, а я даже и не знаю кто.

Утром не могла заставить себя встать. Вспоминала множество дел, сделанных вчера. И что многие из них предстоит сделать и сегодня. В голове крутилось высказывание из «Алисы»: нужно очень быстро бежать, чтобы только оставаться на месте.

Сюда же фильм «Время» с Джастином Тимберлейком, который когда-то воспринимался фантастикой, но сейчас самая что ни на есть реальность. Мы платим за наше время на этой земле, каждую секунду платим. Расплачиваемся собой — самая дорогая на свете цена.

За окнами снег, впервые этой зимой он не радует меня. Устала от всего, новости читать уже не могу. По ночам вдруг просыпаюсь в приступах страха. Даже не знаю чего боюсь. Так слушала дождь, как он стучит по крыше, и мне было очень тревожно. Но почему? Ведь эти звуки я люблю.