Была такая женщина: твердокаменная, холодная, идеальная, из силы высеченная, улыбалась редко, была строга, все знала, все умела, ничего не боялась.
По-своему прекрасна.
Но никто о том не знал.
Потому что простое слово «люблю» произнести для нее было настоящей мукой.
«Люблю… Что за глупости!» — в отчаянии думала она.
Она была надежно защищена от мира миллионом больших и маленьких иголочек. Каждый день иголки вырастали новые. А ломать их женщина никому не позволяла. Потому что больно.
Боль невыносимая.
И почувствовать себя слабой — мерзко. Отвратительно. Ведь если она слаба — то кто она вообще?
Нет, эта женщина никогда никому не признавалась в любви.
И тем гордилась.